Я пытаюсь каждый раз себя превзойти, но грядущее вязнет В догадках и выборах,
Предрассудках и скрытых интригах, теряюсь во времени суток, маршрутках, что выберут:
Сказку, ли сон, череду перемен, чем кто был унесён? Я не джентельмен, но и не потрясённый,
Выбор личных меж действий столь важных персон, к тому времени был это ещё не резон.
Я скиталец меж строк, очередной поворот не туда мне укажет, есть ли в этой повести фон
И мотив, что безличие авторов, делает пыль из искусства, начало с мутным концом,
Пронесите огонь вдоль аллеи стихов, где света нет, сетуем толпой по подъездам,
Это мой полигон, мой узор на стекле, не скажу, что хорош, но он подобен ликбезам.
Я не богат, в моих карманах лишь пыль, но это не мешает мне делать своё,
Петляю в забытьё, средь дремучих дорог и возвышенных стен, и зачитанных строк,
Исчерпал весь свой срок, и теперь торопясь, мне придётся завершать ранее начатое дело,
Бедность не порок, но что влечёт тебя стрелой, после встречи со мглой, когда приник - похолодело.
